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    贪。

    “这支笔，”江砚喃喃，终于,彻骨地，明白了，“从来不是,什么天大的福分。”

    “它是一把,双刃的刀。”

    “用得正，护得了人;用得贪，先,杀了自己。”

    —

    可就在这一片血泪里，江砚翻到了，一页,不一样的。

    那一页的墨色，比别处，新一些，字迹，也工整一些，像是,这本手札的主人，亲手所记。

    “吾师，执笔六十载。”

    江砚的心，一动。

    六十载。

    前头那些执笔者，二十几岁，三十几岁，便横死、暴毙、被围猎。可这位“吾师”，竟,执笔六十年，得享高寿?

    他屏住呼吸，读了下去。

    “吾师一生，造物不过百。一物之成，必先悟其理三月、静其心七日，而后落笔。非救死扶伤、非护佑生民，终生,未尝,妄动一笔。”

    “人问其故。师曰：‘此笔非神物,乃试金石。试的不是本事，是人心。心贪者，笔噬其命;心正者，笔养其德。’”

    “‘故吾一生，不求笔之至强，但求,配得上,这支笔。’”

    江砚怔住了。

    他一遍，又一遍，读着这几行字。

    配得上,这支笔。

    原来,前人的死，不是因为笔太凶；前人的活，也不是因为本事大。

    死与活的分野，从来,只在一个地方——

    那个握笔的人，配不配，得上,它。

    江砚的眼眶,热了。他仿佛,隔着这残破的手札,隔着不知多少年的光阴，看见了一个,一生谨守、终得善终的老人，正,殷殷地,望着他。

    那目光里的嘱托，和秦伯临终时,那一推、那一眼，一模一样。

    —

    油灯,渐渐燃短。

    江砚合上手札，久久,没有动。

    他想起这一年多，自己的每一次落笔。

    在沈家村，第一次造刀割绳，他懵懂；在云中城，被卫家逼着越级动笔，他几乎暴毙；在黑松岭，为护难民造迷眼沙……

    他一直,都走在,那三条死路的,边缘上。
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